Поэзия
* * *
Мы на погостах все равны,
Все предкам душу изливаем.
В шестом колене рождены…
Но их прощения желаем.
На всех на нас вины печать,
Ведь мы всегда за все в ответе.
Хотим у пращуров узнать:
Зачем живем на белом свете?
И здесь, средь стареньких крестов,
Узнать бы на родной могиле:
Как жить, чтоб через сто веков
У нас прощенья бы просили?