В бессонные ночки затейливы строчки
Артём Сидой
г. Белый
***
Вот и всё. Приехали. Осень.
Скажем, давай вечером в восемь
ляжем на рельсы промозглых скамеек,
будем лежать, пока не стемнеет.
Смотреть вертикально в небо,
а оно посмотрит на нас
миллиардами километров
миллионов далёких глаз.
Кто-то с такой же грязной
планетишки «T» с существами,
бредущими так же бессвязно
в связи со своими делами,
лежит и вот так же дарит
тепло обнаглевшей улице.
Луна (но своя), как фонарик,
заставляет их чуточку жмуриться…
Сентябрь старел всё быстрее,
теряя волосы-листья,
стонал, кровоточил в сквере
потоком кленовых кистей.
А мы прижались близко-близко,
точь-в-точь магниты и металлы,
и небо рухнуло так низко,
когда нечаянно узнало:
мы – отраженье в зеркалах
тех, кто живёт в других мирах,
пространствах, временах,
что мы увидели во снах.
***
Мокрый асфальт блестит
глазницами фонарей.
Депрессия – это вид
усталости батарей.
Забиваюсь в каждом углу,
на стенах рисую полоски,
источаю на грязном полу
слюну прозрачного воска.
Повторяю по тысяче раз,
не могу всё никак расстаться
с миллионом избитых фраз.
Разгрызаю фаланги пальцев,
замечаю красоту во всём,
пропускаю через себя.
Обжигаюсь вечным огнём
каждого нового дня.
Хватаю солнце в ладони,
но оно за стеклом, далеко,
казнено и виснет на лоне
прошедших впустую веков.
Наблюдаю, как светло горят
отражением волжские воды
двадцать первого ноября
две тысячи десятого года.
***
Где-то орали и пили,
Звёздное небо фальшиво горит
светом, что утром осядет пылью
на мостовой прохладный гранит.
Сумрачный свет, ничего не понятно:
где ты и кто? Лишь видишь невнятно,
Грязные мысли лезут ногами
в чистую комнату самосознанья.
Вот их так много, что и не счесть.
Череп трещит, разрывается весь.
«Слышите, твари, вы мне не нужны!»
Вдруг разлетятся, засядут в углы
комнаты, помнящей суетность дня.
Вот и покой, и сахарный сон
словно паук пеленает тебя.
Кажется, всё, но тихий стон
в эту реальность тянет опять –
стонут те самые мысли дурные,
Те, что во тьме исчезнуть должны бы.
Веки твои желают разнять…
Где-то орали и пили,
Куча вопросов, не найден ответ.
Мысли забили голову гнилью.
Простыни сбиты. Утро. Рассвет.