2009

               Вот лист…

Вот лист. Он чист.

                               Он гол.

                                           Он извлечён.

Он бледен пред последним испытаньем.

Сосуд для тайн, он сам – слепая тайна,

нечуждый чарам белоснежный чёлн.

Сосна,

           берёза

                      или, может, клён?

Кем был он в прошлой жизни –

                                                       дубом,

                                                                  елью?

Какие птицы ему песни пели?

Какие ветры шелестели в нём?

Он в неге жил?

Иль, может, в маяте?

И кто – наивный праведник иль грешник –

тот путник был, которому он нежно

дарил свою узорчатую тень?..

Теперь, пилой от жизни отсечён,

он мёртв,

               безлик,

                           он хладен и размерен,

посредством целлюлозных машинерий

в стандартный «офис пейпер» превращён.

И ждёт его теперь последний путь, –

унылый путь,

                      пустынная дорога,

предельно удалённая от Бога,

с которой не сойти и не свернуть.

Он обречён на повседневья плен,

на канцелярья буднишную мерзость,

на плоскость,

                       на скалярность,

                                                  одномерность,

на пустоту,

                   забвение

                                  и тлен...

Но выход есть!

В кромешной пустоте

есть слабый вздох надежд на Воскрешенье, –

сквозь светлый огнь высокого горенья –

к залитой солнцем горней высоте.

Есть два пути листу не пасть на дно,

не сгинуть,

                   не пропасть,

                                         не кануть в Лету.

Есть два пути –

отдать тот лист Поэту

иль сжечь в огне.

Что, впрочем, –всё одно…

<=

=>