2011
Полдневный путь.
Пылал июль.
Жара плыла,
стекая со спины в ботинки .
Я брёл по улице села.
Мои здоровые инстинкты
мне говорили: «Сбрось рюкзак,
попей воды, приляг в тенёчке.
Какой же право ты... чудак!
Пока дойдёшь – дойдёшь до точки!..»
Они твердили мне: «Уймись!
Ну, что опять тебя тревожит?
Какая даль?! Какая высь?!
Какая... муха тебя гложет?!
Пойми – здоровье-то одно.
Его ведь не займёшь, как ссуду.
А все проблемы суть говно.
Проблемы были, есть и будут!
Ты вспомни – был уже такой,
да не чета тебе – покрепче.
Всё тоже бился с головой
и не искал путей полегче.
Всё повторял: светить, светить!
Тянул свой воз с терпеньем мула.
И где он, мать-его-итить?!
Не лёг в теньке – так лёг на дуло!..».
И я подумал: «Да, жара...».
И я сказал: «Какого хрена!..
Ну, пусть дорога. Пусть гора.
Но ведь не биться ж лбом об стену!
Не фанатеть! Не рвать нутро!
Ведь, право же, всему есть мера!
Здоровье, ведь оно ж одно.
И разум истинней, чем вера!
Ну что, скажи, мешает мне
ещё разок сюда вернуться?
Потом. По холодку. К зиме...».
И я вздохнул. И развернулся...
Плыла жара.
Хрустела грязь.
Хотелось пить.
Пекло подмышки.
В полдневном мареве, кренясь,
тонули ветхие домишки.
Июль пылал.
Я брёл домой,
ленивые мусоля мысли...
Недостижимой глубиной,
светясь весенней синевой,
над весями висели выси...