2011

                  * * *

Смотрю в окно летящего авто

под пенье флейт божественного вальса.

В окне пейзаж. Любуюсь. Ведь на то

он и пейзаж – смотреть и любоваться.

Торжественно встречает лес зарю!

И буднично, что, может, и не к месту,

приходят строки в голову: «Смотрю

в окно летящего...» – и далее по тексту...

«Торжественно встречает...». Бог ты мой!

О чём тут речь? Напишется ж такое!

Что, лес во фрунт стоит перед зарёй?

И ёлки машут изумрудной хвоей?

Нет – лес как лес.  И краски декабря

к тому ж скупы – зелёно-бело-серы.

Да и заря, меж нами говоря, –

оптическая шутка атмосферы.

Да и вообще! Ведь, помнится, давно

мной читано: всё это существует

постольку лишь, поскольку я в окно

взглянул на это всё. Мой мозг рисует

картину: зимний путь, заря, в мороз-

ной дымке лес, заснеженные ели...

А что на самом деле? Вот вопрос.

И что такое есть «на самом деле»?

«Фу, – скажут мне, – махровый солипсизм.

В теории без лупы дыры видно.

Вот Промысл Божий, материализм –

концепции, пожалуй, посолидней...».

Не спорю. Но признаюсь, не тая, –

мне в жизни интересней, представляя,

что этот лес не кто-нибудь, а я

присутствием своим овеществляю.

Но это – тоже мелочь, первый пласт

реальности. Вниманье! Шире двери!

Я  о д у х о т в о р я т ь  её горазд.

И  с м ы с л о м   н а п о л н я т ь  её намерен.

И вот он – ЛЕС.

Недвижим.

Молчалив.

Деревья-великаны в шапках снежных.

И свет зари, как поцелуй, на их

холодных щёках розовеет нежно.

И вот уж не заря, но – тайный знак,

и снег не снег, но – щедрые седины,

и я среди лесов не абы как –

«Земную жизнь пройдя до середины...».

И всё вокруг – не пошлое кино,

не сон. Реальность на крутом на тесте

замешана. И я: «Смотрю в окно

летящего...» – и далее по тексту.

И солнца луч насквозь – звеня, пьяня.

И звуки дивной флейты мне в подмогу.

И мир в окне.

И мир внутри меня...

И я творю.

И значит, – равен Богу!

<=

=>