ДЕЛО МАСТЕРА

        Мартовский сонет.

Под крыши козырьком, слегка дрожа

от натиска весеннего распутства,

висеть и чувствовать, что под тобою – пусто,

а в горле – холод льдистого ножа.

Прозрачной каплей зимнего стекла

всю жаркость поднебесного светила

дробить и преломлять, но быть не в силах

вобрать в себя хоть часть его тепла.

И в голубом сиянье высоты

сверкать, серебренеть, переливаться

и всё-таки любить, и вдруг сорваться,

отринув царство льдистой красоты.

И падать вниз, мечты храня огонь –

разбиться о горячую ладонь…

               ***

Пахнет мокрой пылью из окна.

Парусом надулась занавеска.

Ветер рвётся в окна. Ветру тесно:

сверху – тучи, по бокам – дома.

У него холодный влажный нос,

он пуглив, но крайне любопытен –

в предвкушенье радостных событий

заглянул ко мне бездомный пёс.

Я его не стану прогонять.

От души, а не за-ради рифмы

потреплю по мокрому загривку,

разрешу бумагой пошуршать.

Пошурши...

                    Там – в целом – чепуха.

Слушай, брат, мне было б, право, лестно

приручить тебя, и мы бы вместе

прогулялись в дальние луга,

посетили б горы и леса,

пронеслись над зыбким океаном,

и, пропахнув пылью и туманом,

забредали в чьи-то адреса...

Но ему пора. Ведь он спешит.

Он бежит в распахнутые дали.

Ну а я?

            Я – здесь. И благодарен

за короткий дружеский визит…

<=

=>