ДЕЛО МАСТЕРА

                           Мой город.

Мой город – с рассветом встающий, базаром галдящий,

по лужам куда-то с зонтом неуклюже спешащий,

листающий в речке страницы огромного неба,

опилками пахнущий, сеном и выпечкой хлебной.

Мой город – печной и горшочный, прядущий, вязальный,

затерянный в прошлом, до донышка провинциальный,

но всё же спешащий, растущий от снега до снега,

в стремлении ввысь форсажами дырявящий небо.

Мой град – матерящийся, спящий, доящий, жующий,

погибший сто раз на войне, но доселе живущий,

дождём шелестящий и вьюгой калёной звенящий,

бревенчатый, шиферный, стадом коровьим пылящий.

Заросший крапивой, а в мокрых низинах – осокой,

но всё ж колокольню вознёсший на берег высокий,

водой родниковой хрустальной звеняще-пьянящий

и помнящий всех, по погостам в берёзах шумящих.

Мой город – где всё населенье в субботу на рынке,

в лесах затерявшийся, в русской просторной глубинке,

попсой заражённый и семечным сором плюющий,

и первой поклёвки в озёрном зеркалии ждущий.

Картуз заломивши, на свадьбе клаксоном гудящий,

богатый и нищий, рожающий и хоронящий,

чуть грустный внутри и лукаво-весёлый снаружи,

хранящий в узорчатых домиках русскую душу.

Дерущийся, пьющий, но всё ж испокон работящий,

придуманный нами порой, а порой настоящий,

стихами звенящий, красивые песни поющий,

и любящий нас, и, конечно, любви нашей ждущий.

<=

=>