ДЕЛО МАСТЕРА

                Крылья.

Вдох – шаг, –

боль, полумрак.

Вновь бит шестёркой туз.

Ночь – день, –

и снова в тень:

путь полосат и пуст.

Мы живем, сутулясь, праздно греша,

жизнь не сознавая даже на треть.

Но раз человек может дышать –

значит, он может петь.

Все барьеры – только у нас в голове.

Весь балласт – могильная наша плита.

Ведь если может петь человек –

может он и летать.

Расправить крылья и парить,

забыть о суетном и бренном

и трепетать в лучах зари

радужным опереньем.

Вдох – шаг –

выдох и взмах, –

и, вот, звёзды ближе уже.

Перья и воск,

струны и холст,

и капля отваги в душе.

Всё будет против шерсти и не по резьбе,

ведь держит очень цепко нас будничный плен,

но надо – чтоб взлётный сделать разбег –

как минимум встать с колен.

И пусть скрипит зубами разбойничий век,

крутя, хрустя костями, своё колесо.

Но если может летать человек –

ползать ему не резон.

Расправить крылья и парить,

дышать свободой и озоном.

И сверху смотреть на этот мир

пристально и бессонно.

<=

=>