ДЕЛО МАСТЕРА
***
«Время – вещь необычайно длинная...» –
так сказал он, пистолет поглаживая.
Сколько было их – уверенных, с именем!
Настораживает...
Вот стоят они – кто в бронзе, кто в мраморе,
пораздавленные бременем времени.
Дело, думаю, здесь в неком общем «трауре
зрения».
Даже сфинксы, эти стражи у врат моста,
впали в кому, обналичив эпох клад.
Что там сфинксы! Вон кукушка в часах и та –
сдохла.
Далеко нам всем до твёрдости кремния,
нам неведом этот путь, да и правда вся.
Но ведь сказал поэт, что жизнь – форма времени.
Справимся?
***
Собрав всю грусть серебряного века,
отдавшись всласть нахлынувшим слезам,
скрипя искристым мёрзлым звёздным снегом,
сутулый месяц брёл по небесам.
Он знал, что стар, что скоро новолунье
и, глядя вниз, на тёмные миры,
он тускло тлел залапанной латунью –
воспоминаньем скаутской поры.
Он брёл, с трудом переставляя ноги,
устало опустив одно плечо,
без спутников, без цели, без дороги,
закрыв собой дверь неба на крючок.
И думал он, что поздно, поздно, поздно!..
А там, внизу, небесным – близнецы,
дрожали электрические звёзды,
вмурованные в мёрзлый антрацит.
А там, внизу, скрипя вчерашним снегом,
облизывая с губ солёный лёд,
полз червячок, поглядывая в небо.
О чём о н думал?
Кто ж его поймёт…