Поэзия
Дождливое лето
По мелким камушкам,
по бережку
я босоногая пройдусь.
Потом по радуге
маленечко
и в гости к солнцу
закачусь.
- Позволь, - скажу,-
мне сесть на корточки
в твоей обители святой,
побыть в тепле,
как небожителю,
и насладиться красотой.
Макушка лета
в дебри спряталась,
зонтом прикрылась
от ветров,
трава густая
и помятая
цепляет голени
хвостом.
А ты сидишь
за мрачной тучею,
свой лучик спрятав
золотой,
и даже стыд тебя
не мучает,
что всё распластано
водой.
Ты, наконец
благословение
к нам прояви
и обогрей.
Стартует август,
есть сомнение,
что ждать напрасно
тёплых дней.
Август
Лето бабочкой
вспорхнуло –
как его и нет.
Солнце трижды
подмигнуло –
и ту-ту, привет!
Растворилось,
раздождилось
и умчалось прочь.
Будто осень наступила
иль сгустилась ночь.
Вот Илья-пророк
прохладой
пригрозил с утра:
брови сдвинул,
тучи стадом
выгнал со двора.
Август скорою походкой
прошмыгнул меж туч.
На минутку
солнце робко
выпустило луч.
Там до осени не долго -
жёлтый кружит лист,
боровик под тучной
ёлкой
кряжеват и чист.
Догорает это лето,
а верней, плывёт,
как бумажный
пароходик
в волн водоворот.
Ждём тепла,
случится ль чудо?
трудно угадать.
Пусть ромашка
нам подскажет.
Чуда будем ждать.
Роднее нет
За горизонтом
тёплые есть страны,
Где кипарисы, пальмы,
баобаб. . .
Но нет милее нашей,
русской брани
И пёстрых юбок наших,
русских баб.
Привольем дышит
русская равнина,
Цветущий луг,
пшеничные поля,
Охапка сена,
рыжиков корзина
И, всё в серёжках,
наши тополя.
И наш пейзаж
с знакомою берёзкой,
И наше солнце,
бледное слегка.
И нет родней природы
той неброской,
Где укрывает ива
берега.