Поэзия

Скрипящих пером у  закрытых ворот…

Расплата предавшего вовсе не ждёт…

А жаждет! Так жаждет, что пена у рта.

Так денно и нощно сосёт маета

Не Марфу с Марией – Иуду, да так,

Что он соглашается с тем, что простак

И он. Но не ведал тогда, что творил,

Когда отказаться уж не было сил.

Любви и согласия в мире не ждут.

Но чудо свершается, если зовут.

И, слыша весною в саду соловья,

Марфа Марией становится. Я!

Я верила в это! Великий поэт,

Одарит блаженных чрезмерностью лет.

Ведь Марфа с Марией по сути одно –

Высокое чувство, где кровь - не вино.

Но крови пролившейся нам не собрать

Поэтому будет не всем благодать,

А кто пил поэта чистейшую кровь

Тот ясно, не будет дотоле здоров,

Пока не покается в этом. Христос!

Ты возлюбил, и любовь свою нёс

Всем недостойным твоих, даже, слов.

Иуда же снова предаст. Будь готов.

Но только не Марфа! Иуду она

Сама доведёт до сухого бревна

И скажет: «Ты выбрал, так значит ступай,

Да - торопись - свой удел выбирай».

И петли затянутся. Сколько Иуд!

Целые полчища в страхе умрут.

В чистую горницу ангел был вхож,

Где Марфой назвалась Мария. И что ж?

<=

=>