2011

                Вступление.

Гирлянды звёзд над самой головой

чисты, как слёзы.

В пространстве мая, где луна бела,

где жук летает,

где пахнет свежескошенной травой

и чуть – навозом,

по тихой, тёмной улице села

оркестр шагает.

Без фраков, без манишек напоказ,

стерев улыбки,

с мечтою о глотке простой воды,

судьбе покорны,

идут литавры, прётся контрабас,

плетутся скрипки,

шагают флейты, трубы и альты

бредут валторны.

Автобус их в просёлочной грязи

увяз по брюхо.

Их в поселковом клубе в семь часов

напрасно ждали.

Их дирижёр, «зилок» притормозив,

смотался, сука!

Давно смолк хор их гневных голосов.

Они устали.

Не в гости ведь, не к тёще на блины,

не за получкой

они пустились в путь без лишних слов

и без условий!

За что ж теперь, судьбой оскорблены

до слёз, до жгучих,

бредут они, ступая меж блинов,

увы, коровьих?!

Да разве ж им на то их дан талант,

их дар великий,

чтоб брюками концертными мести

вдоль пыльной трассы?

Не бресть в ночи обязан музыкант –

творить музыку!

И не инструмент на себе нести –

искусство в массы!

И пусть к звезде, мерцающей вдали,

идти непросто.

В безгласной тьме горячий стук сердец

их прорастает.

Среди коровьих куч, в грязи, в пыли

тверда их поступь.

Печать молчанья жжёт...

И наконец

тромбон ВСТУПАЕТ!..

<=

=>