Поэзия
***
Листаю на диванном ворсе
потертый томик Голсуорси —
о буржуа английских сагу.
Чужие жизни, высший свет...
И льет ночник уютный свет
на пожелтевшую бумагу.
А за окном октябрьский вечер,
и ливень, фонарем подсвечен,
линует мрак. С пренебреженьем
мешает в кучу давность лет,
и Старый Свет, и наш сюжет
послушное воображенье.
Пожертвовав любимым сайтом,
вживаюсь в «Сагу о Форсайтах».
В плену томительных идиллий,
презрев супружеский обет,
укутавшись в диванный плед,
к тебе крадусь по Пикадилли.
А ты, поди, ни сном, ни духом —
подушку давишь сонным ухом,
моих не ведая бурлесков.
Под лондонским туманным небом
(где, кстати, ты ни разу не был)
сейчас раздавлен будешь кэбом...
«Не медля, срочно, эсэмэску!».