Поэзия
* * *
Сытая душа не просит песен,
Где довольство - Муза не живет.
Не от звонких ритмов мир ей тесен -
Дорогой пиджак теснит живот.
Сытая утроба грезит бренным:
Ей седло барашка подавай.
Музыканты, что бредут на Бремен,
Тут досадней, чем дворняжек лай.
Не жалей, поэт, о жизни сытой,
Подпояшь потуже свой камзол.
Не для нас кортеж с блестящей свитой,
Тот поэт, кто голоден и зол.
Зло - на злое, ну а добрым песен
Выдай так, чтоб дрогнули сердца.
Рифмы звон, не злата, интересен -
Значит - друг. Беги с ним от дельца.
РАБОЧИЙ АВТОБУС
Уютно в автобусе, скоро моя остановка,
Но я не хочу из него, хоть убей, выходить.
Здесь чувствую локоть людей, что в рабочих спецовках,
Ловлю разговоров случайных непрочную нить.
Мне по сердцу лица и эти простые беседы,
Где дети, родня, огороды и быт без затей;
Понятны, как хлеб, что от века назначен к обеду,
Как пахаря речь, что чужда завиральных идей.
Но дверь распахнется, и я, как яйцо из скорлупки,
Не вдруг, но смешаюсь с размытой галдящей толпой,
Стараясь сберечь тайный кокон автобусный хрупкий,
Пытаясь хоть в чем-то, хоть в главном остаться собой.
НУ КАК ВЫ ТАМ?
Ну как вы там живете без снегов:
Ни ком слепить, ни с горки прокатиться?
Родной ледок меж Двинских берегов
Вам будет сниться лет, наверно, тридцать.
А Рождество приспеет на порог:
Мороз-трескун, парок дыханья змейкой...
Душистый с хрусткой корочкой пирог
Возможно ль заменить английским кейком?
Ну как вы там без нашенских ветров?
Ни шум дубрав, ни соловейка в роще
Не осчастливит ваш бесстрастный кров.
Осенний ветер на судьбину ропщет.
Опять снежок порхает на Покров,
И птицей перелетной край покинут,
И ветер вольный лист метет с дворов...
Вам сладко ли, вольготно ль на чужбине?