Поэзия

                          * * *

Не верю я, что хоть когда-нибудь

Добрее станет мир. Усталость

Я чувствую в душе. Ночами,

Когда нет никакой надежды

На то, что в дверь случайно постучат,

Или на то, что сон сомкнёт мне веки,

Я часто вижу призраки Бодлера:

Холодные, пустые берега, кресты

На выступе скалы… И – чаек.

Печальный скрип французского корвета,

Судьбой гонимого вдоль мёртвых берегов,

Меня тревожит, как тревожил в детстве

Далёкий лес за крохотным окном.

Но и кресты, и палуба пустая

Мне вовсе кровь не леденят –

Они манят, влекут меня, как тайна

Мне до сих пор неведомой страны…

И этот мир (из грёз ночных поэта),

Хоть мрачен он, мне сердце шевелит

И согревает. И кажется, что робкий огонёк

На том холодном, жутком берегу

Затеплил кто-то над волнами.

И так покойно и тепло душе

Становится. И призраки ночные

Мне до рассвета шепчут о своём.

И комната – безмолвная, пустая

И серая – теперь уже похожа на жильё.

И даже мебель, обрастая тайной,

Уж кажется с претензией на стиль

Барокко или рококо.

Метаморфозы вдруг странные

Претерпевают вещи. А вместе с ними – я.

Быть может, в этом цель и смысл ночных видений:

Серый, преобразить однообразно-серый мир?..

<=

=>