Поэзия

    *   *   *

В этой жизни все мы богачи,

Ясно всем, что любит почва влагу.

Вот и бьют из недр её ключи,

Как стихи поэта на бумагу.

Смелые, зовущие в полёт,

А порой, напоены ненастьем,

Попадают вновь в водоворот

С грёзами, что брошены на счастье,

Словно слёзы у могильных  плит,

Чтобы возвращалось всё на место.

Вновь и вновь старуха говорит:

«Солнце, я была твоя невеста».

<=

=>