Поэзия
Молитва
В красном углу
Старой ветхой избушки
Икона Христа
Висит, как и встарь.
В углу пред иконой
Каждый вечер старушка
Читает молитву,
Как дети букварь.
Не просит она
Богатства от Бога,
И даже здоровья
Не просит себе.
На век её выпало
Горя так много,
Но она не привыкла
Молить о себе.
Ведь был в её жизни
И целый год счастья,
Когда она с мужем
Любимым жила.
Но рано иль поздно
Всё когда-то кончается…
И вот их с супругом
Разлучила война.
Его провожая,
Слёз горьких не лила,
Ведь знала прекрасно-
Победа нужна.
Да только в тот вечер
У военкомата
В последний раз мужа
Она обняла.
Конечно, надеялась,
Ждала писем с фронта,
Трудилась в колхозе,
Как только могла.
Однажды к ней в избу
Вошла почтальонка
И, глаза опуская,
Письмо отдала.
В письме том солдатском
Слов было немного:
« Ваш муж пал геройски
В неравном бою…»
С тех пор и поныне
Гордо и горько
По жизни несёт она
Вдовью долю свою.
Но был в её жизни
Ещё лучик счастья.
Который доселе
Забыть не смогла:
Сиротку-мальчишку,
Что был беспризорным,
Как сына родного
Воспитала она.
Последнюю крошку
Ему отдавала.
Проводила с ним много
Бессонных ночей…
Но годы промчались-
Вырос мальчишка
И, в город уехав,
Забыл там о ней.
Живёт своей жизнью
В делах и заботах
И даже не может
Письмо написать.
Учёба – учёбой!
Работа – работой!
Но разве же можно
Про мать забывать?!
А мать о нём помнит
Всемерно, всечасно.
И в сердце обид
На него не таит:
-Быть может, он занят,
Зато и не пишет?
А будет свободен-
Тогда навестит…
В красном углу
Старой, ветхой избушки
Перед иконой
Лампада горит.
Там каждый вечер
За мужа и сына
Старушка смиренно
Молитву творит.