Попутчица
* * *
Седьмой этаж так близко к облакам,
Лишь волю дать спеленутым рукам,
Раскинуть их, как крылья на ветру,
Шагнуть в простор отважно поутру.
Коня поймать за белопенный хвост
И отыскать тот в запредельность мост,
Где душ родных нездешние пути,
Успеть сказать последнее «прости».
Прости за то, что не уберегла,
Лелеяла так мало, а могла…
Не ухватить заоблачную нить,
И ничего теперь не изменить.