Попутчица
* * *
Счастливые стихов не пишут
И грустных песен не поют.
Как сотня самых спелых вишен,
Стартует за окном салют.
А у меня – пирог вишневый,
Тобой любимых пара блюд,
Ждут на диване плед махровый
И одинокий мой уют.
Считал ты, что здесь очень мило.
Пусть за стеной народ в гульбе,
Я ж окуну перо в чернила:
Стихи – далекому тебе.