На перекрестке
8 марта - день особенный. Женский. И потому букет - вещь вполне ожидаемая в этот день.
В дверь постучали. Я открыла. Муж стоял рядом.
- Доставка цветов. С праздником!
Я взяла букет, ища открыточку или записочку:
- От кого?
Муж шутливо прищурился:
- Смотреть мне в глаза!
- Наверное, от зятя. От кого мне еще букеты получать доставкой?
- Ну, ну, - муж улыбался. 8 марта все-таки.
Знакомый курьер его шутку поддержал:
- Ну, я пошел. Я тут не причем. Я только доставил. С праздником еще раз.
Посмеялись, да и забыли: букет был, конечно, от зятя, это выяснилось быстро.
На этом дело бы и законилось, но не тут-то было.
Вскоре мужу позвонили, и голос с кавказским акцентом доложил, что скоро подъедет. На вопрос "Зачем" ответил:
- Доставка цветов. Вы заказывали.
- Я? - муж немного ошалел. - А вы уже подъехали?
- Нет. Я у перекрестка стою. Это же ваш номер... - и голос с акцентом начинает диктовать номер.
А у нас с мужем первые пять цифр одинаковые. И номера друг друга мы знаем наизусть. И тут голос с акцентом шестой цифрой называет мою двойку. Муж посмотрел на меня. Я отрицательно замотала головой, мол, ни от каких кавказцев накаких букетов не жду, и вообще, звонят-то на твой номер.
- А на каком перекреске вы стоите?
- У торгового центра "Перекресток".
- Вы ошиблись номером.
- Ой, да, точно, извините, - голос с кавказским акцентом раскланялся и попрощался.
- Смотреть мне в глаза! - муж уже веселился вовсю.
Ну вот хорошо все же, что у нас нет таких "перекрестков". Или плохо? Ведь очередной букет мне так и не доставили. Жаль. Хоть я и не ждала.