Рокировка
Владимир Юринов
9. Тасиилак. Сентябрь 37-го. Эпилог.
Они стояли на набережной возле гранитного парапета.
Море штормило. Тяжёлые, цвета бутылочного стекла, морские валы, неся на себе белоснежные разводы пены, косо шли от горизонта и, хотя и ослабленные волнорезами, но всё ещё достаточно весомые, тяжело разбивались о прибрежные камни, вздымая в воздух фонтаны брызг. До набережной долетала мелкая водяная взвесь, от которой ветер казался солёным. Небо было сплошь затянуто бледно-фиолетовыми обложными тучами. Ниже – торопливо бежали белёсые облачные лохмотья. Сверху тоже сыпало мелкой моросью.
Набережная была пуста, только шагах в тридцати, старательно не глядя в их сторону, с независимым видом топтались двое квадратноплечих «туристов».
– Как же ты посмел?.. – шеф стоял, широко расставив ноги, глубоко засунув руки в карманы плаща и низко надвинув на глаза чёрную, мокрую от дождя шляпу. Он зло глядел из-под неё в лицо своему собеседнику. Впрочем, голос его оставался достаточно спокойным: – Как ты посмел это сделать?!
– Я обязан был это сделать... В память о двадцати девяти ни в чём не повинных... В память об Иване... Ради спасения десятков и сотен других жизней... У вас ведь, наверняка, уже был готов план проведения новой операции. Блестящей операции! Целью которой было бы чуть ли не мировое господство... Какой-нибудь «Большой скачок»!..
– «Дальний прицел», – тихо, как будто про себя, сказал шеф.
– Что?
– Операция должна была называться: «Дальний прицел», – повторил шеф.
Он стёр с лица ладонью водяную пыль и опять поднял глаза:
– Ты хоть понимаешь, что ты сейчас стоишь над пропастью?!.. Что ты уже занёс над ней ногу?!
Его собеседник взглянул в сторону «туристов» и ухмыльнулся:
– Только не надо меня пугать... Вы абсолютно ничего не посмеете со мной сделать. Все материалы об операции запущены в Сеть в режиме дежурного ожидания. И если регулярно, в строго определённое время не вводить специальный пароль, они тут же всплывут на миллионах сайтов по всему миру... А пароль и время его ввода знаю только я... Так что – делайте выводы.
– А если с тобой что-нибудь случится?.. Я имею в виду – не по нашей вине.
– А вот вы и следите теперь, чтобы со мной ничего не случилось... А лет через семьдесят, когда я наконец помру собственной смертью, я думаю – эти материалы будут уже никому не интересны.
Шеф помолчал, а потом буднично поинтересовался:
– Кстати, ты не знаешь – куда делась семья Вернике – его жена и сын?
– Семья Вернике? – собеседник смотрел на него откровенно насмешливо. – Понятия не имею!
– ...А ты быстро учишься, Денис, – после долгой паузы сказал шеф.
– Учителя хорошие... И я не Денис. Я – Антон... Антон Фролов... Запомните это хорошенько, пожалуйста.
Зазвенел вызов коммуникатора. Антон быстро выдернул «мобильник» из кармана, взглянул на экран и, загораживаясь, то ли от собеседника, то ли от летящей с моря солёной водяной взвеси, повернулся спиной.
– Oui... – негромко сказал он. – Oui, macheri... Non... Non, je tu vais rencontrer... Absolument! Ne s'inquiéte pas!.. Oui... Oui... Et je t'aime aussi!.. A bientôt!
Антон сунул «мобильник» за пазуху и вновь взглянул на шефа.
– Прошу меня простить, – сухо сказал он. – Более не имею возможности с вами беседовать. Мне срочно надо в аэропорт – прилетает моя невеста, и я должен её встретить... – он слегка помедлил. – Не скажу, что знакомство с вами было для меня приятным. Но... во всяком случае, оно было полезным... – Антон криво усмехнулся. – И не вздумайте подать мне на прощание руку, господин Бойко, – посмотрев шефу прямо в глаза, добавил он: – Я её всё равно не пожму.
Он ещё секунду постоял, неприязненно глядя своему собеседнику в лицо, а потом повернулся и, не спеша, аккуратно обходя лужи, двинулся к ведущей от набережной к домам, длинной пологой лестнице.
Перехватив вопросительный взгляд одного из «туристов», шеф отрицательно покачал головой. Он опёрся спиной на холодный гранитный парапет и, слегка склонив голову набок, смотрел – как блестящий российский учёный, член Совета директоров «GreenlandIntellectTechnology», самый богатый человек в мире и, безусловно, будущий Нобелевский лауреат – Антон Фролов, заложив руки за спину и твёрдо ступая по мокрым плитам набережной, неторопливо уходит прочь под мелко моросящим, первым осенним дождём...